24 novembre 2008
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19 juin 2008
Tout fout l'camp
Nous sommes maîtres de la Terre
Nous nous croyons des presque Dieu
Et pan ! Le nez dans la poussière
Qu'est-ce que nous sommes ? Des pouilleux
Et là-haut les oiseaux
Qui nous voient tout petit, si petits
Tournent, tournent sur nous
Et crient : "Au fou ! Au fou !"
Nous nageons tous dans la bêtise
Et l'on invente des drapeaux
On met des couleurs aux chemises
Sous les chemises y a la peau
Et là-haut les oiseaux
Qui nous voient tout petit, si petits
Tournent, tournent sur nous
Et crient : "Au fou ! Au fou !"
Ecoutez le monde en folie
Vive la mort, vive la fin
Pas un ne crie : "Vive la vie !"
Nous sommes tous des assassins
Et là-haut les oiseaux
Qui nous voient tout petit, si petits
Tournent, tournent sur nous
Et crient : "Au fou ! Au fou !"
C'est toute la Terre qui gronde
Bonne saison pour les volcans
On va faire sauter le monde
Cramponnez-vous, tout fout l'camp !
Et là-haut les oiseaux
Qui nous voient tout petit, si petits
Tournent, tournent sur nous
Et crient : "Au fou ! Au fou !"
La vie pourrait être si belle
Si l'on voulait vivre d'abord
Pourquoi se creuser la cervelle
Quand y a du bon soleil dehors ?
Et là-haut les corbeaux
Qui nous voient tout petit, si petits
Tournent comme des fous
Et crient : "A nous ! A nous !"
Et pourtant les filles sont belles
Et y a du beau soleil dehors
Pourquoi se creuser la cervelle
Au diable tout, vivons d'abord !
Et là-haut les corbeaux
Qui nous voient tout petit, si petits
Tournent comme des fous
Et crient : "A nous ! A nous !"
Paroles: Raymond Asso. Musique: Juel 1939
18 juin 2008
Des armes
Des armes-Léo Ferré
De les armes, dels enciams, de les brillants
Dels que cal netejar sovint per al plaer
I que cal acariciar com per al plaer
L'autre, el que fa somiar amb els combregants.
De les armes blaves com la terra
Dels que cal guardar a la calor en el fons de la ame
En els ulls, al cor, als braços d'una dona
Que un es guarda en el fons de si com es guarda un misteri.
De les armes, al secret dels dies
Sota l'herba, al cel i després en l'escriptura
Dels que el fan somiar molt tard en les lectures
I que posen la poesia en els discursos.
De les armes, de les armes, de les armes
I dels poetes de servei en el gallet|llengüeta del tancador
Per posar el foc a les últimes cigarretes
Al Final d'un vers francès brillant com una llàgrima.
per a la família Forès
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